Поздно шла по дороге мимо леса Монсанту. Пустынные места даже днём. Вдруг обгоняет автомобиль, и через метров за тридцать останавливается.
Сверчки орут. Луна. Созвездие Ориона над головой.
Тревожно. А идти-то надо. Чуть-чуть медленнее пошла, думаю, сейчас поедет дальше, мало ли чего искал в бардачке, или по телефону отвечал. Стоит.
Не меня ли поджидает? Остановилась, подняла ногу, не прилипло ли что к подошве, якобы. Ждёт. Иду. Приближаюсь к машине. Вдруг дверца распахнулась со стороны пассажира рядом с водителем. Это уже слишком! Явно уже что-то на мой счёт затевается. И поворачивать бессмысленно. Сколько их там?
Надо идти напролом! Поравнялась быстрым шагом с машиной, покосилась, только водитель. Чернокожий. Схватился ладонями за лицо и рыдает. Ни лица, ни ладоней не видно в темноте, но угадываются по белым манжетам, и воротничку.
Спросить, что случилось? А вдруг он и не португалец? У нас тут, как в Вавилоне, смешение языков. Да и на португальском в стрессовой ситуации разберись-ка толком! Может, он и уехал специально в глушь, где нет никого, чтобы выплакаться без свидетелей. Или прихватило внезапно, не удержался... В общем, прошла мимо. Бессердечная.
